Neste preciso momento odeio as luzes

que me guiaram até casa e que sopraram nos meus ouvidos tudo o que não fui capaz de dizer.
O vento que no caminho me queimou a vista, me cortou os olhos, me rasgou a alma e mesmo assim me fez ver a luz que tanto odiei.O cheiro que a cor da porta me lembrou, a cor que aquele perfume me recordou, o branco que cheira a morte, o vivo aroma que vejo negro.
Odeio os jogos de palavras e odeio quando as palavras são jogos.
Odeio quando se brinca à escrita.
Pior, odeio quando a escrita é uma brincadeira e por mais que escreva tenha a perfeita noção que, em momento algum, dirás que foi a morte do artista, enquanto eu for o artista da morte.