Os lobos voltaram
pilharam a aldeia,
aos ímpares
formaram oitos
e mataram-nos
todos de uma só vez
por todas.
Eu? Acordei
de sobressalto
sonhara com tal assalto
e houve ninguém
que dissesse "calma"
(não por falta de gente.
Por acharem demente!)
"pobre alma!"
dizem
"Sonha? É doente!"
uma palavra chegava
somente uma bastava
e não passaria de um sonho.
Foi tão real, medonho
que sinto as dentadas no braço,
a pele marcada até mais não
o ensurdecer, a dor de uivar
não sou doente
sou lobo, como todos nós.

Iowa